Schwindende Nacht.
Der Horizont wechselt
von Schwarz zu Türkis.
Davor, die Welt im
Scherenschnitt.
Knorrige Finger strecken
sich, rosa Wattestreifen
vom Himmel zu zupfen.
Jenseits des Stroms, noch
im scheidenden Dunkel funkelnd,
die Lichter der Stadt.
Ein Turm,
hundertfünfundfünfzig Meter
reflektierendes Glas.
Posttower in rosė.
Der Fluss schillert
Ton in Ton, mit der gläsernen
Konzern Festung und dem darüber
spannenden Himmelszelt.
Die Stadt reibt sich den Schlaf
aus den Augen.
Bonn erwacht.